Инсектарий

Все не так.. чьи то следы.. чужая ли эта боль? Или родная.., минутная или вечная, собственная, потерянная , реальная, или фальшивая?… но все равно больно.. Как бы то не было, я же всегда определенно чувствовала это.. и не прояснив хоть одно обстоятельство , все казалось еще глупее, и непонятнее.. и я всегда бежала дабы остановить, задержать.. и даже не для себя.. а просто задержать от боязни потерять что-то.. даже от мысли «отпустить» , по коже мурашки… а могу ли я?..нет! не тот вопрос… вопрос всегда был: Хочу ли я? .. и не задумываясь о правах, о чувствах других.. обо всем, я задерживала для того чтобы обеспечить задержанному еще один поток времени, в холодном одиночестве..   вновь обрести кого-то так сложно, неправда ли?
 Так почему отпускаем… потому что не нужно больше? Как бы логично, А чувствуется превратное..
Самообман, для одних из нас.. а для других может и правда.. Я всегда была такой эгоисткой.. и эту мою часть я пыталась скрывать и от самой себя.. и даже сейчас я не собираюсь показать , избавится, откупится, исправится от своей грешности.. С ней  удобно и уютно, и приятно. Я боюсь, что без нее я опустошаю..
Вина, нынче, колит не глубже чем я ей позволяю.. так какими эмоциями я могу управлять и какими нет?   Так в чем же я фальшива? Порой, кажется, что вся я это кусок фальши.. как клон.
 Согласись, приятнее, и красивее, да, намного прекраснее смерится с мыслью, что ты сохранишь   хотя бы только оболочку в свой инсектарий навечно, чем освободить бабочку, что живет всего лишь.. один день..  
Бабочка , которая подарит только один короткий день..